弗吉尼亚·伍尔夫（Virginia Woolf，1882-1941），1882年生于伦敦的一个书香名门之家。 22岁时开始在《泰晤士报》等报刊上发表文章。代表作有小说《雅各布之屋》《达洛维夫人》《到灯塔去》《海浪》，文学评论集《普通读者》和女权问题论著《一间自己的房间》等。1941年，伍尔夫在乡间的住所写完了她的最后一部小说《幕间》，又一次陷入了精神病的痛苦。于是，她将自己勤奋写作的一生结束在一条河流之中。
伍尔夫是引导现代主义潮流的先锋。她和乔伊斯、普鲁斯特等一起把意识流小说推向世界，极大地影响了世界范围内传统的写作手法。她被认为是20世纪最伟大的小说家之一。

《奥兰多》讲述的是一个特立独行的“浪漫骑士”的故事，传主不懈地追寻美与真理，渴望爱与表达。从这个层面上看，他无论是男性还是女性，都具有可贵的骑士精神。同时，这本书也是对英国文坛和女性作家崛起的记录。这本大家小书其实并不小，包罗万象，又异彩纷呈，书中巧妙机智之处不胜枚举。奥兰多在四百年的时间跨度里穿梭，开篇时他是个十六岁的翩翩少年，而小说结尾时，又成为三十六岁的女诗人。作家借这位俗世奇人的传记，勾勒出一幅英国几个世纪以来的风情画卷。

他，毫无疑问是个男子，尽管那时流行的服装掩盖了性别特征。他正挥剑砍向梁上悬荡的一颗摩尔人头骨，这头骨，除了凹陷的双颊和一两缕椰棕般的枯干头发，颜色颇似一只旧足球，形状也有点像。这是当年奥兰多的父亲，也有可能是祖父，从一个魁梧的异教徒肩上砍下的。当时是在非洲的荒蛮大地上，月色之下这个摩尔人突然冒了出来。此刻，他的头骨正在微风中不停地轻摆，大宅阁楼上一直有风在吹拂，而这宅子的主人正是当年使他殒命的贵族。
奥兰多的先祖曾经驰骋在水仙花盛开的原野上，那里遍布荒石，流淌着奇特的河水。从无数人的肩膀上，他们挥刀砍下肤色各异的头颅，然后带回家悬在梁上。奥兰多发誓也要步其后尘。但这时他才刚满十六岁，年纪轻轻，无法随父辈策马在非洲或法国飞驰，只能趁母亲在花园喂孔雀时，悄悄溜回阁楼。他对着空气挥剑劈砍，弓箭步刺。有时绳子被削断，头骨就滚落到地上，他只好怀着骑士精神，再把头骨高高吊起，挂到几乎够不到的位置。于是这个敌人咧开干瘪的黑嘴唇，冲他胜利地狞笑。头骨被吹得荡来荡去，因为这座大宅特别空旷，风似乎陷足于奥兰多所住的顶楼里，无论春夏秋冬都在吹来吹去。绿色挂毯和上面的猎手，一直在随风摆动。奥兰多的先祖在那时便已是贵族。他们头上戴着贵族的冠冕，从北方的迷雾中走来。房间里的条条阴影，地板上的黄色格纹，不正是阳光透过彩色玻璃窗上的巨大盾徽投射而成的吗？奥兰多此刻怡好站在盾徽上黄色豹子的身体中心。他把手放在窗台上想推开窗户，手臂立即映上红蓝黄的色块，仿佛蝴蝶的翅膀。这样，那些喜欢符号、乐于解读符号的人，也许会注意到，奥兰多匀称的双腿、潇洒的身形和结实的双肩，都洒上了盾徽的各色亮光，而在开窗之际，只有他的脸庞被阳光照亮。这张面庞举世无双，既坦诚率真，而又郁郁寡欢。生养他的母亲有福了，而为他立传的作家岂不更幸运！母亲不会因他而忧愁，而为其立传的作者也无须小说家或诗人的才华。奥兰多将不断建功立业，接连走向辉煌，步步擢升高位，直至众望所归，而为其立传者会逐一将其记载。看看奥兰多的容貌，正是为这样的生涯量身打造。他红润的脸颊上有层细细的绒毛，唇上的绒毛稍为浓密。他樱唇微启，露出精致的皓齿。鼻子小巧，鼻梁笔直。深色的头发，精致的耳朵与头型正好相配。铺陈这青春的美貌，怎能不讲到前额和双目。啊，这三样与生俱来。我们正好能望见站在窗边的奥兰多，必须承认，他的双眸好似湿漉漉的紫罗兰，又像汪着一泓春水，眼睛显得更大了。他的额头饱满得如同大理石穹顶，嵌在勋章般光洁的太阳穴之间。凝望着他的双眸和前额，我们浮想联翩。直视着他的双眸和前额，我们必须承认，好的传记作家会避而不谈对他的种种非议。此刻，有些场景令他不安，比如他的母亲，那位身着绿服的美丽妇人出去喂孔雀，侍女杜希德紧随其后；也有些影像令他兴奋，比如鸟儿和树木；还有的图景让他沉湎于死亡幻想，比如夜空和归巢的乌鸦。于是，这一切景象盘旋升腾至他脑海中的浩瀚空间，配上花园里的槌击声和砍柴声，令他激情澎湃，感触良多，而这些纷杂的情绪是每个优秀的传记作家深恶痛绝的。接着，奥兰多把探出的头收回来，在桌旁坐下，像每天这个时间那样，漫不经心地拿出本子，上面标着《埃塞尔伯特：五幕悲剧》，他用那支泛黄的旧鹅毛笔蘸了蘸墨水。
很快，他洋洋洒洒地写了十多页诗句。显然他文思泉涌，却又有些深奥艰涩。恶行、犯罪和苦难都是他剧中人物。诗中乌有之乡的国王和王后，身陷恐怖的阴谋，但胸中却激荡着高贵的情感。其诗歌语言流畅而甜美，可每个字都不像出自他的手笔，毕竟这位少年不满十七岁，而且离16世纪结束尚需几年时间，所以能写出这样的文字实在令人叹为观止。然而，他终于停下了笔。他在描摹大自然，这是所有年轻诗人青睐的永恒题材，目光碰巧落在窗下的一丛月桂上，便一心要将眼前的绿荫准确地呈现出来，他这一刻比大多数年轻诗人要大胆。接下来，奥兰多当然是停笔凝滞。自然中的绿色是一种滋味，而文学中的绿色则又另当别论了。自然和文学似乎天生就彼此敌视，要是强把它们扭在一起，二者恐怕要拼个你死我活。奥兰多此刻看到的绿荫，毁了他的押韵，打乱了他的格律。况且大自然本身有一套花招。他往窗外望去，看到花丛中的蜜蜂，瞥见一条打哈欠的狗，目送着太阳落山，脑海中思忖着“我还能看到多少落日余晖”（这样的想法过于庸常，不值得落笔）。于是，他扔下了笔，拿起斗篷，大步踱出房间，脚绊到了一个漆柜子上。这不足为奇，因为奥兰多总是有点笨手笨脚。
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